No jogo do fazer
No jogo do jogo
O que é possível imaginar?
O que é possível sentir?
O que é possível conhecer?
O que é possível simbolizar?
O que é possível associar?
O que é possível manifestar?
Presentificar o ausente
Tornar ausente o presente
Evocar o corpo
E sua história alquímica
A metacognição
Que vem da travessia
E uma única opção:
a libertação.
No Museu do Ipiranga,
Não esperava encontrar uma seção de brinquedos antigos.
Dei de cara com o meu passado várias vezes.
E com o meu pai.
Metalúrgico, como o presidente Lula.
Também perdeu um dedo nas máquinas.
Me trazia brinquedos de metal, feitos por ele.
Quase todos os dias.
Tinha mesa, cadeira, cama, fogão.
Uma casa inteira feita por um homem que tirava seu tempo para o amor.
*
Ao me deparar com isso, desmontei.
Não esperava isso em um museu repaginado para críticas coloniais.
Chorei como deveria ter chorado no dia em que, no leito de morte, ele me disse que não podia ir porque eu ainda precisava dele.
Eu tentei ficar firme.
Ele não.
Primeira e última vez que vi meu pai chorar.
*
Pai, sua morte é insuperável.
Aprendi que há dores que nunca são curadas.
Não importa o tempo.
Sigo aqui. Sempre precisarei de você.
Te amo pai.
Das coisas que carrego, você é uma das lembranças mais belas.
As felicidades não estão só na alegria.
Dentre tanta positividade tóxica e sucessos dopaminérgicos…
Chorar por você é feliz; pois, verdadeiro.
A mim, só importa a verdade.
*
Não tenho mais a casa de metal que você me deu.
A assinatura em um caderno velho também se desfez.
Carrego a dor da sua morte.
Essa nunca morrerá.
Sigo com essa bela e feliz-triste verdade dentro de mim.
Vivi a verdade com você.
*
Obrigada por isso.
Pela sua vida.
Pela minha vida.
Obrigada por essa dor.
A bad trip que deu certo
A pré-consciência
not enough to drown, not enough to swim
O frenesi do entre
Porque é. Porque será. Porque foi.
Em casa
De Berlim e do Amazonas e da Baixada
Para São Paulo.
Um amor infinito
Obrigada por tudo
As fofocas da escola
Os meninos que gostam e dizem não gostar
Os beijos em meninas
Possibilidades…
Sonhos…
Essas mãos que atravessam os tempos
Chegarão ao futuro que tanto almejam
E a reflexão:
Como voltar para esse tempo-atemporal?
Talvez isso seja transcendência
Não é preciso se preocupar em viver o presente
Porque, em alguns instantes, tudo apenas é.
O olhar de Deus
O outro
Os provérbios
As regras
Os caminhos
Como é?
Como é?
Ser a sua própria fonte?
Eu e ela
Eleu
Em meio a buscas,
Os desencontros.
Da felicidade que está em outro lugar
Entre meias-palavras,
O adeus.
Ficam os sorrisos
Que tanto dizem
Que tanto escondem.
“It wasn’t for long, I wasn’t there long. But drinking bitter black coffee I catch that medicinal smell in a cloud of ancient tobacco and something touches me in that still place and a wound form two years ago opens like a cadaver and a long buried shame roars its foul decaying grief.”
Sarah Kane. Musa.
[4.48 Psychosis was first performed at the Royal Court Jerwood Theatre Upstairs, London, on 23 June 2000.]
Nem medo da minha sombra
Nem da do outro
Que cada um corra
Ou fique
Ou invente as desculpas que quiser
E assim os ciclos se repetem
Os que querem comandar os outros
Veêm sua mentira ecoar
No oco daqueles que acham que precisam de mestres
E de recalques e razões
Os vazios se alimentam
